И чем бы ни прельщали болтуны,
ответ один: всё ложь, в них нет покоя,
в ночных кошмарах слиплись колтуны,
несёт кобыла, нервною щекою
спирит сенсационно закусив
занюханными в смраде удилами,
я это вывожу на вид в курсив:
кентавры за обильными столами
лишь вертят тёмным духом в темноте
своих хвостов, не усечённых всуе,
не то на сцене, зрители не те,
важна лишь самообузданья сбруя
в глухой тиши, без посторонних глаз,
а не в болото бегемотом влаз.