Ты бы на перекресток вышла,
Бросая тень на асфальт города.
В поля тихо бегут мыши,
А облака в синеве — ворохом.
Помнится, думал, что ты изменишься:
Дикость пройдёт, а манеры останутся.
Что ж, я думать могу и дальше,
Пока опять не прийдешь плакаться.
Пока на кухне не закипит чайник,
Пока платки носовые не кончатся.
Ты скажешь, это вышло случайно.
Но верить тебе уже не хочется.