В лесном краю остатки снега, будто, в обороне,
Врастая насмерть в корни мхов, позиций не сдают.
Их кровью пенятся ручьи, омыв низин ладони,
Лежат они, тепло кляня, а с ним судьбу свою.
Пути отхода нет им из кольца хвои зелёной.
Не от того ль они сейчас задумчиво-грустны,
Что тает безнадёжно круговая оборона
В раскатах зябликовых стай, под натиском весны?
Места укромные, как храм - хранители святыни,
Бессчётны в памяти Земли, в сознании людском,
Вдали от вздорной суеты несущие поныне
В истлевшей каске свой дозор с заржавленным штыком.