В офшорной зоне осени
Последний лист с руки…
С утра уже морозится.
В хрустальные круги
Ложатся иероглифы,
И хлопают зонты…
Страдающие фобией,
Не смотрят с высоты.
Тик – так… уже не хочется
Зашкаливать и жечь…
Рисую лысых ёжиков
И стряхиваю с плеч
Бумажных белых ангелов –
С осенней мишурой
Их столько уж нападало…
Не верится самой.