я принц на чёрном единороге,
скачущий по пустынной постели,
на которой нет спящей,
которая не может проснуться,
и некого будить поцелуем,
все тщетно,
и мой конь - лишь козёл однорогий -
но в рогах разве счастье
или в принцессах?
и сам себе отвечу -
не в принцессах и не в рогах,
и вообще счастье тщетно,
есть только поэтика будней,
а поэтика точно в чем - то таком,
чего нет,
что никому неизвестно,
чего никогда не найти,
не потрогать,
не поцеловать,
не измерить,
поэтому мой козёл
на своей чёрно - шерстяной пояснице,
щекочущей мне обнажённые ноги,
мчит меня через предрассветный дождь,
который бывает лишь в Ленинграде,
к пустой постели,
на которой принцессы нет,
и в этом такое наслажденье,
что ты готов взорваться
на мельчайшие самые части,
стать космосом,
стать неизвестным,
стать счастьем и чудом чудесным
для кого - то другого,
у которого меня нет никогда и не будет,
и тут можно сказать что - то про бога,
потому что бог - моя любимая тема,
ну, например,
нас нет для бога
и бога для нас всех
нет.