Пушкина, доработано от строки "Неизгладимую печать!"
_______________
О муза пламенной сатиры!
Приди на мой призывный клич!
Не нужно мне гремящей лиры,
Вручи мне Ювеналов бич!
Не подражателям холодным,
Не переводчикам голодным,
Не безответным рифмачам
Готовлю язвы эпиграмм!
Мир вам, несчастные поэты,
Мир вам, журнальные клевреты,
Мир вам, смиренные глупцы!
А вы, ребята подлецы,—
Вперед! Всю вашу сволочь буду
Я мучить казнию стыда!
Но если же кого забуду,
Прошу напомнить, господа!
О, сколько лиц бесстыдно-бледных,
О, сколько лбов широко-медных
Готовы от меня принять
Неизгладимую печать!
***
Вторгаясь музой в суть изъяна,
Участник поприща не лжет:
На нем лирейная сутана,
В руке искуснейший оплот.
И толпы лирой повергая,
Он знает всяко наперед:
Нет сатаны пера, нет рая,
А только есть его черед.
Вмещая строчно шорох мыслей,
Въедая мыслями стезю...
Он музу делает своей.
Всечастную оказию
Души тревожит пылом.
Его сатира гложет
Страстным рылом.
Он больше ничего не скажет!
Нет... Опять над суетою громы
Увесистых невинных строк.
И верная рука в листы с устатка машет...
И молний едкие шумы...
И муз шептанье. И урок.
Стих опускает в землю небо.
И так смешно. Поэтом не был
Кто - дай срок.
Разверзнется земля и поступь
Умерших истин потрясет
Вселенную и даже вглубь
Сердец отчаянно войдет.
Пера размахом сокрушит
Нещадный ум заботы дня.
И муза дело довершит.
Поэт? Ты слышишь ли меня...
***
Участник чувственных собраний,
Где дым речей хоронит взор:
Уж мало мерзких сочетаний,
Давай еще стиха узор.
Давай, войди во свет убогим,
Преобразись, раскройся вширь.
И взглядом благолепно строгим
Стань музе строгий поводырь.
Но вот еще утеха слуху:
Две рифмы невзначай сплелись.
Ты не обидел в жизни муху.
Убил поэзию, кажись.
***
Но нет, не так все; тело дышит.
И затмевает солнце взор.
Теперь тебя судьба колышит.
Теперь ты бог. И сердца вор.
И с музой нежный разговор
Тебя пленяет смыслом рая.
Рай легких дум? Глава в укор
Такому обвинению склонится;
Негодованием лихим пылая,
Взор вознамерится упиться
Стыдливым чувством обвинителя,
Что проступает на лице печатью
Скверной недомыслия...
И над стихом оконченным
Восстанешь зрелищною статью
Благочестия достойного, а так же
И еще несказанно иным
Пристрастием ума, что ток по коже...
Ох, рыцарь сути бренной!
Скоблящий с тления души
Пороки праздномысленных итогов
Жизни самоценной - своей: каждый!
Сердечно пьян внутре своем, но в уши
Мы не дождемся праведных вопросов
О том, что источает человечье.
Что разум? Скачущий предтече
Бессильной бестии-души,
Играет коя в жизнь.
Не надо может? Но не в уши
Почуем мы вопрос от жизни верный.
А по сему: из глаза-то топорик вынь!
Руби еще не писанное им...
Но лист опять во знаках; случайный,
вечный,
выспренный...
Чужой рассудку.
Не сатане, а богу на минутку
Душу заложить?
Понять не сложно эту шутку.
Как далее с Поэзией напрасно жить?