Я тонкой кистью стих рисую,
Палитру чувств в руке своей держа,
На ней пригоршни первых поцелуев,
Другие чувства россыпью лежат.
Вот с края тихо приютилась нежность,
А с ней измена по соседству прижилась,
Левее - первая любовь и поцелуя свежесть,
Тоска зелёная в строку уж собралась.
Коричневый туман над полем злого боя,
Так над палитрой тучей и завис...
И материнская печаль убитого героя
Стекает кровью мне по пальцу вниз.
Да, в этой жизни чувств безмерно,
А я на холст накладываю их,
И если краски жизни лягут верно -
То вспомнят,знаю, о стихах моих.