***Птицы.
Когда пишу, со строк моих страниц взлетают стаи - чёрных, белых птиц.
Как свет и тьма они, тепло и холод.
И птицы опускаются на город: на крыши, ветви, скамьи и траву.
И в каждой птице словно я живу
------------------------------------------с извечною любовью к воле, небу.
И Б-г не оставляет нас без хлеба.
Цветут деревья...жарко...столько света вслед за бедой излилось в это лето...
И птицам чёрным здесь была еда, и белым - родниковая вода.
И лишь одна точила их тоска – в ладонях ангела им не было гнезда.
Но глупые...имеют ту же тягу...
-------------------------------------------А мне их воплощать…живых! в бумагу…
И что же Ангел мой? а он молчит...
и нам друг друга с ним не приручить...