Мой отец - был мужчина суровый,
всю войну он прошел, вражий плен.
Был он ростом высок, чернобровый,
не любил в жизни лжи и измен.
Без работы его я не помню…
Каждый день вместе с солнцем вставал ,
и, меня, чуть коснувшись ладонью,
в щечку нежно всегда целовал.
Он ходил на охоту, рыбалку,
в дружбе был с молотком и с пилой.
В праздник, стоя, подняв с водкой чарку,
тост всегда говорил он простой.
За семью, чтоб все были здоровы.
За страну, чтоб в ней мир долгим был.
За Сибирь, край наш снежный, суровый
он с любовью всегда говорил.
Через час над поселком мирным,
песня, вырвавшись за порог,
разнеслась легко басом сильным…
о судьбе, о загадке дорог.
Пели дружно друзья: «Эх, дороги…»,
по селу песня птицей плыла…
и кружилась метель хороводом,
за собой в снежный плен нас звала…
Мой отец был мужчина суровый,
всю ответственность брал на себя.
Теплым был его взгляд бирюзовый,
ведь смотрел на меня он, любя.
30.07.2015