На заслушанном диске затих монотонный аккорд,
кофе в чашке остыл и стал просто коричневой жижей.
Вновь уставшее солнце, багровый подставив свой борт,
уплывает за море, лучами царапая крыши.
И незримый фонарщик
во тьме зажигает огни.
Тихо кончился день заурядной
рабочей недели.
До утра остаёмся,
как малые дети, одни,
в темноте тесной комнаты…
Будто в монашеской келье…
Одиночество к нам
устремляется из пустоты,
чтоб вцепиться зубами
из скрытой от взглядов берлоги,
рвёт уставшее сердце
и нервы крошит в лоскуты,
оставляя саднящее чувство
душевной тревоги.
Вечер нам не союзник.
На это – немало причин.
Мы ранимы в своей разобщённости.
В этом – всё дело.
И костлявая лапа
хватает за горло мужчин.
И сломаться недолго, до края дойдя,
до предела…
Но сдаваться нельзя…
Ведь потом не подняться с колен.
Кто-то пишет стихи…
Кто-то тонет в сетях виртуала.
Не поддаться…
Себя не позволить
забрать в грустный плен.
Это – тоже победа…
Поверьте, что это немало…
Чернота за открытым окном в дом вползает, как лис…
Ветер листья шевелит на вишне и на абрикосе.
Я поставлю с начала любимый заслушанный диск
И по новой сварю в медной джезве помолотый кофе.