Меня из пушки растреляли,
Почто что два десятка раз,
В каком-то полутёмном зале,
Прохладном, словно на заказ.
В меня стреляли изощрённо,
В живот и в спину, и в бока.
А сердце билось учащённо,
И нервно дёргалась рука.
Но я вставал и, после ночи,
Шёл снова в этот странный зал.
Шёл добровольно, между прочим,
И залпа с наслажденьем ждал.
В меня стреляли не шрапнелью –
Пучком невидимых лучей.
Болезнь была конечной целью
По воле лечащих врачей.
Я, полон трепетной надежды,
Мишенью радостно служил...
Мелькали белые одежды...
Стреляла пушка, что б я жил.