Мне снились фрики с умными глазами,
Живущие с загадкой мертвеца.
Они как будто что-то в жизни понимали,
И знали, чем начало отличалось от конца.
Но в жизни видел тех, кто старый мир ломали,
А новый, ни черта не создали – всё зря.
Устали и изнемогли под облаками
И под ногами пламенем пылала вся земля.
Кричат: «ты помнишь, как все начиналось?
Ты помнишь, как мы были у руля?
Штурвал держали, вдаль слепую глядя.
От штиля к бризу, парусом руля»
Вот он весь, наш прекрасный мир безумный,
Что делится на сон и на реальность дня.
Он очень примитивный, глупый, но такой заумный.
И как понять, какой урок он преподносит, нас «любя»?
Я ничего не понял из того, что мне приснилось,
Лишь смрад остался на душе еще сырой.
Сон – как герой из сказки, что забылась:
В сознанье моем очень скоро так отправился на свой покой.
И вот он, старый мир стал предо мною.
Стоит, и ждёт, что я ему скажу.
А я молчу и поговариваю сам с собою:
Да перестань, я зла уж не держу.
А смысл возвращать что было?
Ведь всё осталось лишь в былом миру.
Там, где когда-то думал я о мире
С позиции «авось и не умру».
На самом деле умер я, и черви меня сгрызли, -
Как мир былой, что был разрушен, как гнилой.
И вправду, я как старый мир паршивый,
Хоть умер, возрождаюсь вновь и вновь.
Хоть в новом мире был посажен
Водою жизни был полит не один раз,
Но кажется, я чем-то был заражен:
О старому тоскую, в новому погряз.
Когда-то Блок сказал, что старый мир – то пёс паршивый.
Не правым был Великий жизни бард.
Мир изменился, снявши плёс игривый,
Но этой жизни уж иной идёт парад.
И Вы скажите, дескать, мир наш идеален.
Ни капли с Вами я не соглашусь.
Быть может, знаем что – чего тогда не знали,
Но эти знания повернули нас в грусть.
Мы так старались Новый мир создать,
Что ничего вокруг не замечали.
Мир Старый революции на клочья разодрали,
Но не в чести им было Новый создавать.
Хотя, постой… Сейчас-сейчас, еще не много.
А, это был лишь он.
Зачем идти в далёкую дорогу?
Я идеальный мир создал, проснулся – оказалось: сон