Без названия

У этого произведения пока что нет названия, может ни когда и не будет его. Да это совершенно и не важно, ведь даже безымянные вещи имеют право на существование. Да и как можно назвать то, что исходит из самого тёмного уголка моего храма. Нет, дорогой друг это не печаль и не грусть, у этого и правда нет названия. Я просто чувствую, как внутри моего храма медленно гаснут последние робкие огни, и наступает тьма. Но я не боюсь, я даже рад этому. Наконец то я могу отдохнуть от слепящего света на холодных мраморных плитах в тишине и покое. Я так долго ждал этого, и вот меня окутала тьма, беспроглядная тьма. Я слышу, как тихо шуршит по полу ткань плаща, и одинокая гостья входит в мой храм. Она не удивлена тому, что тут нет света, даже наоборот скорее рада. Ткань снова тихо шуршит, и гостья приближается ко мне. Я не вижу её лица, да и не нужно мне это. Я знаю кто она, та, что сотворила и этот храм и меня самого. Она, молча, опускается на колени рядом со мной, скидывает с себя плащ и укрывает меня им. Она всегда молчит в такие моменты и я рад этому. Так мы и сидим до самого утра, пока утреннее солнце не разгоняет тьму. Гостья уходит перед самым рассветом. Почему то она ни когда не остаётся со мной до конца? А я встаю с мраморных плит и так же молча зажигаю новые огни в храме, открываю пошире двери и жду новых гостей до того самого момента пока свечи не погаснут и тьма снова не овладеет мной и этим местом.