Так жил мечтою о принцессе,
Как тот смельчак - еврей Колумб,
Ходил ночами к темной мессе,
Просил неслышно, без безумств.
А жизнь текла скучна - невзрачна,
Кто уходил, кто приходил,
Но без принцессы настоящей,
Как будто ангел, но без крыл.
Какие в ней таились выси,
Какие горные хребты,
Я магом стал единой мысли:
Лишь грезил милые черты.
Однако из засохших лилий,
Что меж страницами хранились,
Не зарождалась та, которой
Объятья горние мне снились.
Я сжег страницы книги ветхой,
И плащ для мессы отдал нищим,
Безбожник цели беззаветной,
Стоял,
как Герострат, на пепелище.
Потом звонил на колокольне,
Желая город разбудить,
Но слышал глас лишь недовольных:
- Придурок, брось с огнём шутить.
Ни ангел ни сошёл, ни воин,
Да есть ли кто на небесах?
- Принцесса! Виждь, тебя достоин.
Но пел мне певень на часах.
Тогда мой разум помутился:
Седьмое небо - украду!
Да желтым домом мир прикрылся:
- Проклятый хам. Гори в аду.
Лечил меня чудак ехидный,
И на принцессу звал плевать.
Он был болванкой - очевидно,
В которой пусто:знать - не знать,
Насилу избежав расправы,
Над моей раненной душой,
Ушёл из дома, где лукавый
Мне место вечное нашёл.
И вот последняя надежда:
В аллее босиком почти
Лишенная престола - грежу ль?
Принцесса! Господи прости.