Уже кричавшие распни,
Попрятавшись в своих домах,
Давясь слюнною от стряпни,
Как нищий на похоронах,
Сидели дружно, кучно.
Их что-то всех объединяло,
Возможно выпавшая участь,
Что их миновала.
По улицам ветер биндюжник
Шатался, поднимая песок,
Выше голов верблюжьих,
Как никогда высоко.
И каждый думал – угождает
Богу, а как же ещё?
Ведь только так и бывает
На дороге, известно чем, вымощенной.
Но как бы ни был незыблем,
Уют обывательских кухонь,
Красива посуда и гобелен,
Коллективная правда тихонь, -
Уже тлен. Уже вонь. Уже плен.