Сегодня мне не хочется совсем.
Писать стихи в раскрашенном июле,
А мне бы песню спеть об январе,
Вам не отвечу на вопрос ,, Смогу ли?,,
В душе спокойно музыка звучит,
О белоснежных бабочках холодных,
Но перед снегом льют всегда дожди…
Стараясь слёзы скрыть в ладонях мокрых…
И в тёмных тучах спрячется гроза,
Под проливным дождём Земля остынет,
И ветер раскачает провода,
Листву поднимет с лавочек пустынных…
А поутру снежинками кружа,
Зима укроет белизной кристальной,
Мороз распишет кистью не спеша,
Обычное стекло в узор хрустальный…
А за окном июльская жара!
От пЕкла я о стуже размечтался…
И виновата в этом не душа…
А то , что кондиционер сломался…