Вдруг меня спросили, где я беру стихи,
Как пишу и откуда идеи для новых строк.
Изнутри всё копятся смазанные штрихи,
А потом выливаются, будто спустили курок.
Я совсем ненадолго пускаю себя из себя,
И выплёвываю по букве потоки рифм,
Ухожу обратно, дверью с замками скрипя.
Здесь на вход и выход слишком высокий тариф.
Здесь то пусто бывает, то «дайте же мне пройти».
Здесь такая тишь, что я глохну от децибел.
То всеобщий праздник, шарики, конфетти,
То черным черно, что нельзя отыскать пробел.
Иногда в этих коридорах скулит тоска,
Будто дети теряют любимых своих щенков.
Иногда в этих залах лишь эхо звучит слегка,
Отражаясь светом чуть-чуть от моих зрачков.
Но когда вырывается этот бездонный мир,
Этот хаос из мусора, мыслей и пустяков,
Я впиваюсь ручкой в бумагу, как в шею вампир,
И пишу пока пишется, до последних листков.
31 июля 2015