Тот древний инструмент, что все зовём душой,
Настроен сразу на прекрасное и чистое,
И разве не влечёт нас в детстве у груди покой,
А в снах фантазии, разбуженные мыслями.
От звуков разных полнится она, услышав какофонию,
Кто знает, не привыкнет ли, что ищет трепеща,
ведь интерес к плохому знают многие,
Не все ж по данному пути направились греша.
И так легко сказать: Не я! Они ведь неисповедимы.
А тот учитель, что смычком выводит антраша,
Что так со временем становятся любимы,
Кто хвалит, кто ругает, кто старается стращать.
И всё вобрав, играя свой иль заданный мотив,
Не надо ль оглянуться и признать, как был спесив.
http://youtu.be/gcvjoVyWdOk