Своей собственной, внутренней правды меч не имеет.
В. Ф. Эрн
Воин гордо шел по полю,
Несмотря на якоря,
Сам которые построил,
Разве сделал это зря?
Видел он всегда в Отчизне
И чистилище, и рай,
Для которого и жизни
Своей ничуть, нисколь не жаль.
Выбрал путь себе тернистый-
Куда там к звездам, теплых б снов!
Скольких уж унес плечистых
Тот загребущий эшафот?
Воин тоже был мальчишкой:
Смех был част, как сердца стук.
Меняются не только стрижки -
Стон теперь роднее звук.
От лягушки и улитки
Отличало его то,
Что, распластавшись у калитки,
Он воскресал. И вновь живет.
Что смерть ему, если под боком
Такая жизнь? Без алтаря,
Нет ни семьи, ни сил, ни Бога,
Разве остался здесь он зря?
Пройдя сквозь серый и кровавый
Проливной дождь боевых мук,
Воспринимает он отравой
Тот мирный воздух наяву.
Мысли присуща кровля бредом,
Но ему не страшно одному.
Воин был бы человеком,
Если б было почему.
Но вопреки своей натуре,
Во власть былому естеству
Сегодня передали тело.
И ноги привели к Нему...
Воин гордо шел и плакал,
Буквы камня орося.
Воин просто был солдатом.
Разве делал это зря?