Июль не балует теплом,
И снова дождик моросит...
По Небу тучи молоком,
И сердце бедное грустит...
Ему уж разум объяснял,
Ну, что ты хочешь от судьбы?
А дождь прозрачное ронял
И заливал собой костры...
А где-то женщина ждала,
Укутав плечи в шаль тоски...
И вспоминала, как Весна
Шептала нежное любви...
19.07.2015 АннА Густи