Он никогда не погружался глубже середины,
Он никогда не опускался ниже дна.
Он видел только часть земной картины:
Ведь ночь темна.
Он никогда не доходил до сути,
Он никогда не допевал слова,
Он засыпал ещё в конце прелюдий,
И не вскрывалась синева.
Он всё искал, искал, мотаясь в клетке
Своих же суеверий и проблем,
Не напиваясь откровеньем редким,
Шепча: «Всё тлен…».
Крича и перевёртывая числа,
Чтоб отыскать подобие себя,
Но в развесёлом празднованьи тризны
Вновь заживо сжигал своё же «я».
И, пролистав страницы, где невольно
Было написано «совсем не то»,
Не понимал, за что так дико больно
Без верхней кожи надевать пальто,
Или читать конец, не зная смысла,
Приняв ответ, но, не назвав вопрос,
И вновь по кругу побежали мысли,
Что он пока до света не дорос.
А за спиной маячил мир рассвета,
И руки протянув, всё ждал его –
Чужие растерявшего советы
На прошлогоднем выцветшем снегу.
31.07.2015 года