У заезженной пластинки
расцарапана душа.
Нервно тянет песню Стинга,
спотыкаясь и шурша,
Хрипло стонет древний «Лидер»,
будоражит сельский клуб.
Не просите, не молите:
намотает на иглу
нашей жизни обороты,
завернёт на тридцать три:
заспиралятся фокстротом
волны в Гаграх, блеск витрин.
Торможенье, остановка -
занесёт на сорок пять:
внуки, должность, дом, обновки -
жаль, не «ягодка опять».
И заметить не успели,
как мелькает день за днём,
в буратинной карусели
разбираемся с трудом.
Дождь, жара, сирень, пороша,
Гул оваций – мыший писк.
Шепелявя на дорожках,
всё быстрее мчится диск.