Ирландия… По шахматным проспектам
неторопливо шествуют фигуры:
Солдат и Дама с головой понурой…
Два кавалера, подбоченясь фертом,
о чём-то спорят… Раздавив окурок
бродяга в шляпе тычет пальцем в негра…
В толпе викарий говорит о смертном…
Под колокольчик Кришну славит гуру…
Художница, сидит перед мольбертом,
а рядом столик с рюмочкой абсента,
зелёного, как цвет у глаз натуры –
наследницы Гвиневры и Артура…
Горит реклама с непонятным брендом
на желтом контуре бараньей шкуры…
Под ним фонарь, где синей изолентой
означено: пилюли и микстуры…
У входа почтальон стоит с конвертом,
звонит упрямо… Рядом грузчик с фуры
уже сорвал намокшие брезенты,
грозится и бранит всю префектуру,
что задержала с выдачей фактуры
и презирает их – простых и смертных…
Что наконец-то он прогонит Герту
к арабу – продавцу и балагуру…
Уж если ей теперь живётся скверно,
так пусть в гареме поживет не первой
наложницей… Или последней дурой …