Обмирало живое под тенью набыченных туч.
Словно барская челядь, при виде сердитых господ.
И рванулся на серую стену изломанный луч,
Как рука Боттичелли к эскизу "Сердитый Господь".
Рассечённое чрево небес истекало дождём.
И смятение, будто кувшин, наполняло меня...
Может молния - перст, указующий истинный дом!
Может гром - это вопль души: "Полземли за коня!"
И раскатисто, вдаль уходя, огрызнулась гроза.
Мокрый месяц спиной поскользнулся на выступе дня...
"Не иссякни, вода!" - раскричался в горшочке розан,
А душа надо мною: " Коня! Полземли за коня!"
01.08.2015г. Москва