Когда с последним горьким поцелуем,
сквозь пальцы вытечет любовь,
а осень на стекле дождями нарисует
размытой акварелью слово «боль»,
и разноцветьем золотистых красок
с багрянцем алым подведет итог
этой комедии сменяющихся масок,
в которой, каждый был, по сути, одинок,
и черно-белым, как ни странно, было лето,
стирались краски в нем легко, как грим,
тянулись ночи долго, а сумбур рассветов,
уже был просто непереносим…
Мы, наконец, поймем, что потеряли
в погоне за иллюзией себя,
а маски постепенно прирастали…
И только осень струями дождя
отмоет дОчиста холст летнего безумства,
чтобы по новой его ярко расписать
мазками чувств, где целое искусство -
влюбленность за любовь не принимать…