Каждый пятый учится рисовать
Каждый третий думает о постели.
Каждый должен рифму познать
И создать прекрасное тело.
Человек - он друг или враг
Собственным расстроенным чувствам?
Ведь бывает: любишь - дурак.
А ведь не влюбиться - искусство.
Все мы родом с детских обид,
Огорчений и недомолвок,
Голода застывших картин,
О которых знаем немного.
Мы бежим, мелькают года,
По дороге нам непонятной.
Если всё вернётся: когда?
Может быть, пойти на попятный?
Где же цель моей беготни?
Почему мне выбрать так сложно?
Я рисую сотни картин,
И владею голосом тоже.
Говорю на трёх языках
Обожаю книги, игрушки.
Кто ответит: что же не так?
И кому вообще это нужно?
Неужели,вечной игрой,
Просто лишь пустой оригами,
Стала моя моя жизнь и порой
Складываю жизнь из бумаги?
Но ведь, всё серьёзно уже,
Потому что шашки забыты?
Лучше уж бумагу кружить,
Чем потом вещать из могилы.
Мир наполнен вечным песком,
Что течёт незримо по пальцам.
Если ты нашёл ремесло -
Значит выиграл вечное счастье.