У каждого поэта свой посыл,
У каждого, свой выбеленный храм.
А мне даётся стих, как Богом сын,
Рождаясь исключительно с утра.
Стихи со мной отсчитывают век,
И я уже не мыслю об ином.
Пять сотен не похожих сыновей
Крылатым управляют табуном.
И если запредельная тоска
Опять не церемонится со мной,
Стихи меня проносят на руках,
Как Ангелы над пропастью земной.
Они - моё спасение в ночи,
Охрана от пожизненных сует.
Родные, с добрым утром! Помолчим...
"До нового свидания, поэт!"
02.07.15г. Москва