Грусть – это боль, которая простила.
И нет конца родимой грусти.
На боли все её хватило.
Другой прийти – и эту впустит.
И только дивным-дивным взором
глядит со всех своих безбрежий…
Вдруг открываясь стройным бором
и рощицей прозрачно-нежной.
И заведет в красу такую,
где только – плакать и молиться,
и обретать её, ликуя,
и умирать. И вновь родиться.