С какой, скажите, стати мне
Порой не стыдно за минуты,
Часы и дни на жизни дне,
Где минимальны атрибуты
И бытия, и естества –
Стакан, вино и собутыльник.
Где в строки падают слова,
Сгорая, как степной ковыльник.
Легко, бездымно мчался пал,
Не потушить его стаканом …
Горела степь, и я сгорал
Не наяву, в угаре пьяном.
Я уронил двенадцать строк
В чужой блокнот, вином залитый.
«Двенадцать», братцы – это Блок,
Я утверждал, на жизнь сердитый.
Аптека, улица, фонарь …
И ночь, допитая из рюмки –
Черней, чем пьяной строчки гарь,
Не все поэты недоумки.
Пирушку смял седой рассвет,
Хмельную ночь смахнув устало …
Несостоявшийся поэт
Затих под старым одеялом.
День разгорался над землёй
И август. Лето на исходе ...
В блокноте лист покрыт золой,
И Муза пьяная уходит.
* * * * * * *