и тебя начинает тошнить этой жаркой твоей немотой, бессловесностью, гибелью звука в зажатой груди. так всегда, когда ты говоришь с тем, кто твой. вот сидит, разорвав мириады твоих паутин, ждёт рассказов, признаний и сам продолжает быть нем, потому-что слова - это лишнее, если есть ток двух сознаний, умеющих молча наделать больней или легче, обжечься / пролить кипяток. а с собой говорить - это просто, яснее, честней, миллион твоих истин включают вечерний неон. и ты смотришь и говоришь с собой музыкой дней, поворотом событий, решением новых времён, своей болью, печалью.. не можешь запнуться на миг, всё кричишь и кричишь и тебя никогда не унять. твои сны продолжают вести этот личный дневник, тебя истинно знают лишь стены, ночник и кровать. у смотрящего в душу твою очень маленький шанс разглядеть этот голос, бушующий так глубоко.
вы сидите, молчите друг в друга, скрепляя транс.
может завтра слова станут правильным языком.