Я не просто осиротела
Умер ты- и меня не стало
Объяснить ничего не успела
Да и слов не найти,их мало
Нет таких языковых созвучий
Передать мысли на расстоянье
Это тот тупиковый случай-
Когда нет на земле покаянья
Может позже, в заоблачной выси
Я лицо твое трону рукою,
Когда стлеют листочки всех писем
И я стану совсем седою..
Ты так кладбище ненавидел,
Говорил, что для мертвых- память
Ты за жизнь никого не обидел
Даже словом боялся ранить
Называл себя вздорным, скрипучим
Стариком.
Не любил прощаться...
Для меня ты остался лучшим
Другом.
Просто Женькой Бучацким
Все понятно. Тебя не стало.
Ни на донышке. Ни в ладошке
Но стоят за портьерою старой
Кактус с фиалкой на пыльном окошке..
февраль-май 1997