Ненастный август. Лес под ветром гнётся.
Вороны громко кликают беду.
Она ушла, но может быть, вернётся.
И вот тогда я точно пропаду.
Там пропаду, где от восторга жарко,
и к небесам возносится кровать.
За это даже дуба дать не жалко,
Поскольку больше не за что давать.
Такая ночь – подарок для немногих.
Мы обезумем с часа до семи.
Переплетутся наши руки, ноги.
Переплетутся души, черт возьми.
Я пропаду в изгибах её тела,
В безвольном опусканьи её рук,
которые, взлетая оголтело,
сжимают плечи и сползают вдруг.
Я пропаду. Она и не заметит.
Счастливые бездушны к шалашу.
Шепнёт мне, растворяясь в бледном свете:
«Неплохо было. Ладно. Ухожу.»
Пустое утро. Кошка к миске жмётся.
Готовит день свой скромненький гламур.
Она ушла, но может быть, вернётся.
Пока живу – надеюсь. Да, Мур-Мур?