Ты, наверно, сама позабыла, как это…
Я надеялся, что стал умнее. Отчасти.
Помнишь, как я приставал? Когда ещё корчил поэта?
Думал, кончилось всё. Зря. Снова здрасте.
Мне нельзя приближаться к тебе: меня тянет
Как тогда, этим тёмным чумазовским утром.
Целовать. Ощутить под рукой твою спину.
Ооо, память…
Вроде, было ужасно всё(?) сладко и мутно.
Я всё тот же, но старше. И дело не в дате.
Осторожнее стал, не кидаюсь стихами во всяких.
Это больше и страньше чем раньше.