Я проснулся. С будильником. Встал из-под палки.
К непогоде саднило в моём ломаном правом плече.
За окном кто-то маленький с крыльями, с белой фиалкой,
Беззаботно качался на солнечном ярком луче.
Крылья, как лепестки из пергаментной жёлтой бумаги,
Две ноги, словно спички, в лосинах из чёрт те чего,
В тонкой ручке подобие маленькой-маленькой фляги,
Паутинка-накидка, беретик с цветком в довершенье всего.
Что он делает здесь, или, может, она? - всё быть может.
«Что за бред вдруг привиделся мне, - говорю, - ё-моё?».
Отвечает мне это: «А что тебя, милый, тревожит?
Я твоё вдохновеньице, личное! Только твоё!»