Твои письма потерялись где-то.
И теперь их вовсе не сыскать...
А у нас - прокуренное лето
И мошка, мешающая спать.
А у нас - холодные закаты.
По утрам - туманы и дожди
И в болотах, ягодой богатых,
Голос птиц предательски дрожит...
А еще - лежневкою и бродом,
Разрывая траки на камнях,
Раз в неделю едут вездеходы
В наши неуютные края...
Твои письма потерялись где-то.
Я об этом знаю наперед.
Мне на почте говорят об этом.
Говорят уже который год...
Говорят, но я теперь не верю
И уже не жду наверняка.
Привыкаю к горестной потере.
Застывает на строке рука...
2015 год.