Я перед зеркалом стою и сам себя не узнаю.
Куда холёность подевалась, что скрашивала седину мою?
Глаза уж не блестят давно, как у мальчишечки на старом фото.
Загнал себя, и Достоевский «Идиота» с меня писать мог.
Подошёл бы на все сто.
Жизнь удалась? Не удалась? Не знаю.
Но ощущаю, что хожу по краю мне непонятного по смыслу бытия.
Днём Ихтиандра без воды напоминаю, и только ночью
Вслед за снами улетаю
В места знакомые, где жил когда-то и был счастлив я.
Но снова утро. Наступает день сурка.
Его, как Книгу книг, я наизусть читаю.
У зеркала стою, опасной бритвой поросль со щёк своих сбриваю,
Вот только бы не дрогнула рука.
2007