Но больше всего я боюсь тьмы, потому что во тьме все становятся одинаково серыми.
Братья Стругацкие. Трудно быть богом.
Цена свободы – пригоршня гиней
И убежденность в том, что пуля – дура.
А были б хоть на волосок умней,
Валили бы ускоренным аллюром
Из этих сплошь заплесневелых стен,
Которые хранить устали лары.
Подальше, без оглядки, насовсем,
Как лось из чащи, пожранной пожаром.
Тяжелый жирный дым коптящих труб
Под звуки шумной, неопрятной тризны –
Знать, верные кремировали труп
От смеха околевшей укоризны.
И что тут, право, странного? Уже
Бывали, друже, времена похлеще...
На острый белоснежный край манжет
Из сорванного горла юшка хлещет.