голоса, до шёпота приглушённые,
сгустившийся зной.
на августовских углях лета – невызревшее руно,
и поле, которое всё идёшь
без чувства пути, темнокожа,
испытывая терпение нелюбви,
и в будущее взгляд,
исчерпанный всесожжением октября –
пылающие, сквозь, ножи
спадающего солнца – на уступ души,
на чуточку, где осень твоя всё ещё набавляет шаг –
опустошать…