***

Тоска, как клещ вцепилась прямо в душу
И пребывая в суете людской
Твой маленький мирок я больше не разрушу
И не нарушу тихий твой покой

Сквозь запотевшее окно забытых истин
Я еду, снова жалуясь на боль
Художник, как известно, не творец без кисти
А впрочем, даже с кистью полный ноль

Забвение кажется всё чётче в полумраке
И больше не хозяин сам себе
Уподобляясь бешеной дворняге
Всё чаще изменяю я себе

Но нужно ль от себя бежать
И поедая чувства раз за разом
Всё чаще лгать и снова ублажать
В погоне за сверкающим алмазом

И часто за собой не замечаем
Как выбирая верный в жизни путь
Клещей душой своей не думая цепляем
Нет больше сил, и хочется уснуть