Смотря в окно, я увидел дом.
Точнее не сам, а лишь часть его, угол
Крыши, красивое небо, как белый ком
Из облаков был над углом и сливался с оконной рамой.
Потрескалась краска, надо бы перекрасить.
Хотя по привычке мечтаю, закатывая глаза.
Хочу ремонт до ужаса, время тратить
не впустую, без цели, без маяка.
Клавиатура в пыли, и кнопочки западают.
Песни в квартире моей по пять часов заедают.
Квартира и так тяжела, а фундаментом служит лишь шея.
И ПОЧТИ СРАЗУ ВО МНЕ СГОРАЕТ ЛЮБАЯ ИДЕЯ.
Каналы со скоростью близкой скорей к нулю.
Пыль производит мысль. Мысль сжирает пыль.
Поэтому весь организм, то есть я, всё время на месте стою.
Либо лежу, тогда я, наверно, сплю.
Да и люди считают, что я уныл.
Уныние грех, и я сам себе строю дорогу в ад.
Я сижу на скамейке, со мной одинокий голубь.
И я, как Есенин, похож на запущенный сад,
В котором на дубе растет позабытый желудь.