Июльский дождь танцует на стекле, притоптывая звонко каблучками... Смеешься, прикрывая рот руками: «Не виделись как будто сотню лет, хотя, конечно, срок не так велик, но просто я... как будто бы скучала». И лучше б ты в такой момент молчала, прекраснейшая женщина Земли. И лучше б ты не прятала глаза за шелком восхитительных запястий, мое очаровательное счастье, мой фатум, разжигающий азарт; мне б в них смотреть – горячий каркаде с прожилками живительного солнца, в котором сотня искорок смеется, давая силы встретить новый день. «Я здесь проездом, только и всего. Решила забежать к тебе на встречу». И почему короткий час не вечен, и где найти такое колдовство, чтоб этот миг прожорливый продлить, удерживая время за загривок? Щекочешь кожу взглядом мне игриво, и этот взгляд теперь неотделим от тела моего, от слома плеч, от аккуратной ямки межключичной... Ты здесь, со мной, чтоб чувствовать о личном, чтоб исцелить меня в своем тепле. Какая исключительная боль – быть рядом, не осмеливаясь встать и поцеловать тебя... С какой-то стати я не позволю этого с тобой. Я не позволю этого себе – табу, клеймо, межличностная глупость... Ты через час вздохнешь: «Прости за грубость, но мне уже пора продолжить бег». Ну а пока июльский теплый дождь об окна беззаботно бьется полькой. Ты говоришь: «Пора... Я буду, только вот... через год. Проездом. Подождешь?».
8 июля 2015