Вновь боль шелохнулась во взгляде немом;
не выйти за замкнутый круг...
И только берёзы шумят за окном
намокшими кистями рук.
И вечер, и снова налит в стопку яд;
ты тихо сидишь за столом –
и только берёзы листвой шелестят
за тусклым и пыльным стеклом.
Один только едкий дымок сигарет,
да стопка «отравы» в руках,
да жизни, фальшиво пропетый куплет
стучит, словно молот, в висках...
2015