Стог принимает на закате
Вид постоялого двора,
Где ночь ложится на полати
В накошенные клевера.
Б. Пастернак.
Что нам казалось на закате, то отречением с утра
Гремело.... в стареньком халате стояла жизнь,
Стиралось платье, мука летела со стола.
Всходило дрожжевое тесто, лизал духовку дух огня,
Вчера в углу сидело тесном, несмело глядя на меня.
Не смело… Солнца зрел подсолнух – смеялись семечки в окно.
Казавшееся стало сонным и согласилось на "давно",
Но, от себя отрекшись вовсе, обмякло на клинке луча.
Я собрала его, как ворох… И заварила крепкий чай.