Я не очень, может быть, богато ем,
И не очень в огороде зреет семя.
Я – Россия, помогающая всем,
И за это ненавидимая всеми.
Где-то в мире голодают, и гробы
Проплывают над засохшими полями.
Молча смотрят забугорные жлобы,
Обжираясь золотыми трюфелями.
Не подарит их разбухшая мошна
Ничего от бережливых жирных классов.
Я же вышлю и картошки, и пшена
Из своих отнюдь не трюфельных запасов,
И врачам я оплачу туда проезд,
Чтобы вылечить того, кто стал недужен.
Но продукты голодающий проест…
И предаст, поскольку я уже не нужен.