Бокал на столе. Стол на кухне, а кухня пуста,
В квартире, откуда опять все ушли по делам.
Квартира та в доме, а дом – он всегда неспроста.
Дом улицу делит примерно так напополам.
На улице ветер, весь город в прозрачных осях,
В киоске «Дирол», но зачем то берёшь журнал мод.
Бежишь, забывая, что вот уж зима на сносях,
И скоро родит она новый таинственный год.
А ты? Ты же старый, устал, словно хрипы простуд!
Твой путь молчалив, в нём и утром нет нового дня.
Ты словно нигде, ты не там, да и в общем не тут.
Не чувствуешь мира, себя, и уж точно меня.
Водитель маршрутки надменно и буднично хмур,
Он может хотел бы, чтоб кто-то пред ним в неглиже.
А может послать ему луч, чтобы тёплый как: «Мрр!»?
Нет, это ведь риск огрести по мордасам уже!
Пёс рыжий пришёл, шарф прохожего жёлт допьяна!
Я видел такой, хоть не вспомню, когда и на ком,
А знаешь, ведь где-то по небу гуляет Луна!
И где-то есть в городе тёплый и ласковый дом.
Да! Очень бы кстати! Ведь дом, он всегда неспроста!
Хотя иногда даже дом не подарит покой.
Особенно, если припомнишь, какая верста
Прошла за спиной, и маячит: «Так кто ты такой?».
А в доме квартиры, они – всё равно, что миры.
Одни холодны, от других, перебор, горячо.
Одни безразличнее чёрной трухлявой дыры,
Другие, как гопники, лезут с вопросом: «И чо?».
А есть и твой дом. Как не скуксился б, не занемог,
Приходишь, и вот он: родной, замечательный! Мой…
Нет, с нами, земными, вовек не соскучится Бог!
Нам Чудо яви, так его обзовём мы «зимой».
05.08.2015