Обиды бич сильнее хлещет,
Труднее забываешь их
И нож бьет в спину тем больнее,
Когда исходит от своих.
От тех, кому ты верил слепо,
Кто братом был тебе порой,
Делился кровом с ним и хлебом...
А лучше был бы кто чужой.
Да, предают свои и только.
Известно, но не легче нам
Узнать, что били нас так больно
Кого пригрел и спас ты сам.
Нельзя же всем не доверяться,
Нельзя к всем с меркою одной.
Но от своих себя же прятать?
Нет хуже участи другой.
О. К.
Aug. 6, 2015