Люди, живущие в моей голове, просыпаются по утрам.
Варят кофе, приходят к мне, улыбаются сонно так,
Тянутся, радостно, смотрят в глаза, говорят, что пора вставать,
Растворяясь в будничной ерунде, не вычислить, не догнать.
Из зеркала смотрит чужое лицо без малого тридцать лет,
Венец венчает стакан с винцом, нет мелочи на билет,
И снова взглянув за плечо судьбы, я вижу их где-то там:
Люди из глупой моей головы идут по моим следам.