лунным блеском истертые пальцы
под давлением волшебного вдохновения
(или просто невероятного таланта)
из инструмента в шесть тонких струн
извлекают
абсурдность моментов, припаянных к жизни,
вспарывают грудную клетку,
сердечные артерии рвут в клочья,
пальцы в кровь разбивают
ради единой цели:
чтобы случайно ночью
(кажется, совсем ненароком)
изобразить пульс ветра,
дышащего густыми облаками,
а еще -
кипящие звезды,
живые струи времени,
текущие веками.
* * *
в смятении спрашиваешь:
"а стоит ли это того?"
и я, вдыхая
остатками легких
надушенный магией воздух,
спокойно отвечаю:
Стоит.