Сегодня случилось страшное: мир оказался не болен и не потерян -
Наверное, все-таки больны мы.
И мне страшно. И хочется не расправлять постели,
А рвать документы, звезды стрелять рогаткой, сжигать мосты
И бежать.
Бежать до слез, до потери слуха,
Прикрывая руками холодный пустой живот,
Снова выпотрошенный, обездушенный до последнего стука.
Пусть никто, наверное, не поймет
И скажет насмешливо, иронично:
«Бежать? Без проблем. Не бежать? Отлично.»,
И пустое «не парься» в лицо швырнет.
Но мне страшно, что солнце на завтра будет совсем не таким, как раньше,
Что конец всем надеждам на легкий насморк вместо бронхита и всем моим вафельным крепостям.
Но я знаю: бежать – это тоже не выход, не выход скрываться, словно Рапунцель, в башню,
Да куда ни беги, ни прячься, все равно выйдет, что по костям.
Мир не болен.
И в этом моя, не его ошибка,
Ведь неверный диагноз – на сердце врача рубец.
Я не стану бояться больше. Я расправлю постель с улыбкой:
Вот какой он, несчастный/счастливый, простой и понятный
Конец.