Давно тебе уже не пишут оды,
жуя, бранят за первым и вторым,
и между ног твоих идут народы,
в твой грешный, «досею» помытый, рим.
Но друг Джамшут, с Сердючкою гопача,
всегда с надеждой в сторону твою,
привычно смотрят, в кукиш радость пряча.
И я тебя, моя Москва, пою:
за поезда, колбасные когда-то,
за туалеты, где всегда «разлив»,
за старого Вилюйского солдата,
что умер на вокзале, не допив;
за купола, посчитанные бонзой,
за то, что и врагу не скажешь – «нет»,
за вечный тремор между золотом и бронзой,
за, что «в Ленком все не достать билет»;
за наших баб, что смотрят только «Первый»,
молитву с матом крестиком сплетя;
за то, что подняла стаканчик мерный
и нас, своих, обмерила шутя.
7 августа 2015